Fev. 2010

Querida bebé,

Percebo que pertenças aquela franja da população que é inimputável devido ao fraco juízo que faz do mundo, mas quero que saibas que não estive inteiramente de acordo com a tua prestação de hoje. Portaste-te, digamos, bem, mas eu espero de ti não menos que a excelência. Com quase 8 meses e 2 dentes ris-te muito, na generalidade, mas talvez um pouco demais para o meu gosto, já que algumas das tuas risadinhas advêm das mordidelas que distribuis pelas mãos e caras das pessoas inocentes. Deveria, por acaso, usar luvas e máscara quando te pego ao colo, pequena canibal rechonchuda? Mais: passas a vida a sujar tudo e todos com baba e restos de papa, xixi e cocó (e estes últimos três items não vêem de agora). Reparei também que perdes muito tempo a tentar meter na boca coisas grandes demais ou pequenas demais ou incomestíveis. Hello? Pensa, Maria bebé, pensa. E aprende a falar, pelo amor do Deus. Achas que alguém percebe esses nhébinhominhós?

Da tia Lena enquanto vê os Ídolos

Oiéeee!

Uou
http://www.youtube.com/watch?v=eOdfYl3zA9o

The empty-handed painter from your streets

Is drawing crazy patterns on your sheets

Domesticar

Before you kiss me you should know 
Papa was a rodeo 

Esta música é para dançar em casa:


http://www.lastfm.com.br/music/Pony+Bravo/_/lolita

Tenho 5 anos, estou a passar em frente ao parque infantil e a Manuela leva-me pela mão. Dentro do parque está um grupo de crianças nos baloiços que canta uma lenga-lenga insultuosa. Eu não percebo e penso que me é dirigida. A Manuela diz-me que eu estou enganada. Obriga-me a ir brincar no parque e mais tarde conta à minha mãe como sou envergonhada sem razão. No meu íntimo reconsidero.

Tenho 6 anos e a professora diz que o parque infantil se encontra ao lado do lar de idosos. Eu pergunto se é para fazerem companhia um ao outro. A professora diz que sim. Sinto que descobri a pólvora e fico extremamente feliz.

Tenho 7 anos e fujo da minha mãe para ir para o parque infantil. Ela passa uma grande vergonha à minha procura. Eu passo uma grande vergonha quando me encontra. É um pesadelo tornado realidade. A minha mãe leva-me pelo braço. E então outras crianças recomeçam a mesma lenga-lenga insultuosa.

RAP no último número do JL:
(...) Por um lado, diz-se que vivemos sob uma «ditadura do humor». Por outro, diz-se que o humor morreu. Mesmo admitindo que ambas as perspectivas são verdadeiras, o humor seria um ditador morto - característica que eu aprecio imenso em ditadores. Saiu há pouco tempo, na Teorema, um livro de Georges Minois chamado História do Riso e do Escárnio. O título do último capítulo é uma pergunta: O século XX: Morte do Riso? O problema é que, ao longo do livro, o riso já morreu várias vezes: morreu na Idade Média, tornou a morrer no século XVII, e volta a morrer no século XX. (...)